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Olvido lo inolvidable,  recuerdo imagenes que no quiero recordar
cadaveres por todas partes, tal vez la muerte sea el camino hacia libertad
ya no se quien soy, miro alrededor repitiendo una y otra vez mi nombre
las voces retumban dentro de mi, es la vida de un fragil poeta pobre
poco a poco me doy cuenta que a los demas solo el tic tac les guia
ponen por encima el poder vivir la vida que el saber como vivirla
creedme cuando digo que solo unos pocos saben como vivir de verdad
entre ellos no me incluyo, de momento sueño con atreverme a escapar.

La tipica mierda de las mañanas 2.

Hola navegante nauseabundo sin rumbo fijo por delante
¿que tal la existencia?¿sigues siendo como antes?
¿sigues siendo un cobarde que tan solo quiere arrastrarse
o ahora quieres vivir?¿sufriste un decante por el arte?
¿eres artesano de versos al cual aflijen viejos besos
o sigues siendo aquel obeso que ya adelgazara siendo huesos?
¿eres, eras o seras?¿quieres ser mejor a cada amanecer?
¿tienes la ambicion como bandera?¿quieres vivir junto a problemas?
yo junto a una pobre damisela que me haga enloquecer
navegante nauseabundo elije porque tu historia ahora empieza.

La tipica mierda de las mañanas.

Asi son los versos de una mente vagabunda
de un alma putrefacta que antaño fue algo pura
asi nacen mis versos, mientras mi boli deambula
mientras los gritos suenan de fondo y mi corazon eructa
mientras mis gritos sueñan con emergir junto a mi aliento
la agonia quiere salir anulando pues este mutuo tormento
pero creedme si os digo que tal estruendo desgarraria el viento
creedme si os digo que no se que haria con una vida plena
hurgar en la herida con el dedo ya se ha vuelto rutina
creedme si os digo que no se que haria sin lidiar con mi condena
que hace que a veces quiera morir pero que sin ella no tendria vida.